O que eu não entendo.

Eu sou lúcida na minha loucura, permanente na minha inconstância, inquieta na minha comodidade. Pinto a realidade com alguns sonhos, e transformo alguns sonhos em cenas reais. Choro lágrimas de rir e quando choro pra valer não derramo uma lágrima. Amo mais do que posso e, por medo, sempre menos do que sou capaz. Busco pelo prazer da paisagem e raramente pela alegre frustração da chegada. Quando me entrego, me atiro e quando recuo não volto mais.
Mas não me leve a sério, sei que nada é definitivo.
Nem eu sou o que penso que eu sou.
Nem nós o que a gente pensa que tem.
Prefiro as noites porque me nutrem na insônia, embora os dias me iluminem quando nasce o sol.
Quando é impossível, debocho. Quando é permitido, duvido. Não fumo porque não me convém, bebo às vezes pra enganar a ansiedade e não aposto em jogo de cartas marcadas.
Falo mais do que penso. E falo muito, nem sempre o que você quer saber. Eu sei. Gosto de cara lavada — exceto por um traço preto no olhar — pés descalços, nutro uma estranha paixão por camisetas velhas, por vezes largas e sinto falta de uma tatuagem que nunca tive no braço esquerdo.

Se você perceber qualquer tipo de constrangimento, não repare, eu não tenho pudores mas, não raro, sofro de timidez. E note bem: não sou agressiva, mas defensiva.
Impaciente onde você vê ousadia.
Falta de coragem onde você pensa que é sensatez.

Mas mesmo assim, sempre pinta um momento qualquer em que eu esqueço todos os conselhos e sigo por caminhos escuros. Estranhos desertos.
E, ignorando todas as regras, todas as armadilhas dessa vida urbana, dessa violência cotidiana, se você me assalta, eu reajo.. OU  NÃO.

Será que tem sido apenas ilusão? Que existe algum sentimento maior do que qualquer um que possamos ter sentido? Será que sou apenas uma peça pra ajudar a encaixar esse quebra-cabeça reservado pelo destino?
Não obstante, deixarei que se valha a opinião alheia, trazendo à tona versos inúteis em canções dissimuladas, em meio as lágrimas derramadas.